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Il suo volto era un letto di chiome,
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come fiori in un prato.
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La sua
mano era pił bianca dell'olio
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che bruciando alimenta le luci sacre.
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La sua
lingua era pił tenera
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dell'armonia che oscilla nelle foglie,
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chi l'ascolta
puo' rimanere incredulo,
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ma chi ne fa esperienza crede. |
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Emily Dickinson |
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